O portão de girassol

Ao deitar, pensei como sempre no amanhã. Resolvi (e já era hora) ir visitar dois amigos, ou melhor, o irmão de um amigo, e um amigo mais íntimo.
O calor do dia e uma irritação, desfez meu plano. E neste pensamento, já quase que recorrente, fiz o trajeto, a conversa e até senti, como se estivesse acontecido, tal o ímpeto. Antes de mais nada, quero frisar, que o plano fazia parte para que o texto aqui escrito, fosse deveras mais coeso e quê, o meu pensamento (estou minimizando a sensação) não exorbitasse, e através de tal gravidade...um buraco negro, cintilante.
Dou explicações, para entender-vos, que provisoriamente busco à realidade. Mesmo quê, entre pensar e viver, prefiro pensar. Mas vamos, sem rodeios. Pois, mesmo em pensamento, resolvi escrevê-lo.

Há visita aos amigos, se passou no cemitério da cidade. Demorei para encontrar uma das "moradas", a outra já há conhecia bem, era familiar. Me vesti à rigor, levei um punhado de flores, e coloquei em cada, três raminhos. Rezei sem pensar, sentia saudades.
De W****. Me lamentava por ter ido embora, e em nenhum momento cogitar a idéia de não vê-lo mais.

"O som grave de seu instrumento, continuará reverberando em meu espírito. Belo moço."

De meu avô, M*****. O de não ter passado mais tempo com ele, dele não ter me visto crescer, e de não tê-lo dito, o quanto o amava.

"Quando o amor é eterno, e o sentimos sem... Desejaria odiá-lo, e não sentir nada por ti. Se fosse me dado, uma nova chance para te ver."

Quando deixei o portão da casa dos que dormem, lembrei de uma história que havia lido, de um homem que condenado à morte, desejaria viver eternamente encima de um cume, deserto e solitário. Mas, que não lhe tirassem à vida.
Viver, viver, viver...É isso na verdade, a única coisa que importa.