Estado das Coisas

Estou apenas perambulando pela cidade. A pé, de metrô, ônibus...observando. Guardando na memória, tentando exemplificar e minimizar determinadas circunstâncias de meu dote, meu dom agraciado de veneno, malignidade. Ruas vazias, pequenas, longas, cheias, prédios com arquitetura ridiculamente contemporânea, brechós...
Tenho insuficiência de imaginação para transcrever as imagens, saibam que, são bonitas, eram mais. Pode ser estranho mas, tenho pressa de exercer o que prometi para mim, a base de minha sustentabilidade espiritual e filosófica. Cada vez mais, sou atingido com uma bala, bem na nuca, à queima roupa. E minha veia solitária insisti em procurar alguém e desabafar, sou ridículo. Quando esquecer sempre foi para mim uma dificuldade que trouxe de minha criação, hoje esqueço até, que devo dormir.
Em minha caminhada para guardar as lembranças de minha solidão, para não esquecê-las e as deixar ao vento novamente, como o conto indígena, verbalizar esses pensamentos os tornaria sólidos. Pensava nisto, ao olhar uma prateleira com bonitas boinas e gravatas. Onde era mesmo o lugar?

- Ficaria perfeita em você? - Alguém diz
- A gravata ou a boina? - Replico sem olhar para trás
- As duas. Só quê...a boina deveria ser de outra cor - Nesse momento já estávamos de fronte
- Você não deve entender nada de moda? - Lhe disse
- Moda são para pessoas com baixa auto-estima - Sorrimos

Andamos, fiquei por segundos satisfeito de ter saido de casa. Há muito me sentia um vagabundo que vaga sem sentido, faltando-me apenas uma garrafa de vodca na mão. Mas, era preciso, preciso me recordar.
Lhe disse que restava algum pó de café em minha casa, era a única coisa que ainda tinha, e um pouco de leite, claro. Estava frio e a companhia por enquanto era intrigantemente agradável.
Aguardava a lástima acontecer e não tenho precaução sobre. É a gravidade.
Sentamos em minha mesa arredondada e lhe expliquei sobre meu dom. Sobre como em uma porcentagem quase impossível de acontecer algo errado, eu consigo atingir tal ponto crucial com uma maestria divina, preciosa e calculada.

- Eu não acredito em você - Ela diz
- Vá embora, me desculpe!

Fui até a porta e abri-a. Ela pega seu cachecol e sai. Tento terminar o café e não consigo, algumas lágrimas tentam desabar e as reponho.
Alguém bate na porta. Ela olha para mim, chorando.

- Eu não acredito em você! - Novamente ela diz.

Algumas pessoas voltam...