Tragédia. Momento. Sozinho.

Alguns desencontros, cambaleiam as imagens, assim como meu ócio. Minha bílis ardida, e agora um sono. Encosto a mão no rosto. Lembro-me de tentar lembrar do que havia passado, há pouco, no desencontro, nos... sou um arrimo, leve, encrostado, uma bucha cheia de carbúnculo, e um homem jogado numa janela cambaleante. "Tragédia", era a palavra que havia pensado antes de esquecer. Gosto da palavra.

Ela rodopiava com sua saia num escuro vexame. Sua cor após muito conhecida, como não? Parabéns por nós, lhe digo. Séria como todas as mulheres, um mês, duas semanas.
Eu me rendo por um desejo, e algemado voluntariamente, deixo-me ser carregado por ela em suas costas. Ela diz que irá correr. Lhe digo que é uma boa idéia, pois o vento que agora parado, pode passar pelo meu rosto. Lhe prometo soprar o rosto, para lhe acalentar ao deitar, e esvair o suar.

Todos os lapsos de pequenas tragédias, das ações escolhidas com a pretensão dos melhores desfechos. Contos de primorosas vidas que se afogaram com platéias ofegantes, com mortos suaves no planar de um horizonte marítimo, de escadas que não levam ao alto.

Três momentos... sozinho, com alguém, sozinho.