"Lamba minha ferida. Goteje suas idéias sobre o Tártaro e me cuspa, me culpe.
Ainda penso com nojo e repugnância das frieiras em seus pés.
Sim. Só vejo o que de mais ruim você é. Não é isso que desejas?
Minha poesia, pode queimar. Minha consciência já está perfurada de tantas lástimas.
Mendigue. Sem escrúpulo ou desalento.
Não pense, você morrerá seca,não...gorda mesmo. Não caberá no caixote.
ahhh...lhe amo, amo tanto!
Demonstro meigamente.
Não se preocupe, você é apenas uma idéia."
3 comentários:
Uma idéia, apenas... mas uma idéia recheada de tantos pedaços de pessoas reais...penso eu...claro que falo dos pedaços mais podres, pois os pedaços belos, esses... são tão temíveis que não temos coragem de relatar pois tem cheiro bom.
E o cheiro é o único dos sentidos que não podemos nos privar, nunca!
Pois ele está ligado diretamente à nossa respiração.
E com o cheiro ruim é facil de se acostumar.
O cheiro bom não, pois é o cheiro bom que causa a dor.
A dor da falta dele.
P.S. removi o outro comentário, er o mesmo que esse, só que com erros de português, rsrsrrsrs! :)
Postar um comentário